l
width="475" height="400">
.:Monday, July 11, 2005:.
::
Mad World. Statement for nobody, or everybody?

you tell me.




On The Wall.


No son culturas, pero la falta de esta.
Veo a mi alrededor tanto dolor, tanto corazón deshecho por falta de educación sentimental profunda y constructiva, gente que odia a gente por incomprensión, gente que trafica con palabras de miedo. Gente que se manifiesta en contra de las uniones homosexuales y en contra del dialogo para luego pedir dialogar. Esto no es política, parece, pero no lo es. Tampoco es familia.
La familia no es eso. A ninguno los he oido hablar entre pianos o violines. Estamos rodeados de ciegos que no ven mas allá de sus narices. Manipuladores. Les hablan de sol y escupen sus noches, les cuentan azul y envidian con negro. Piden deseos y hacen prodigios sin obtener nada a cambio sino torpes parpadeos prestados con los que pueden lavarse una que otra culpa. Son gangrenas de si mismos. Jamás han amado, ni han sido amados. Sólo han tenido sucedáneos que dictan leyes del deseo. Demasiado estereotipo golpeando sus cabezas desde niños, demasiada presión socio-ambiental, fingiendo que entenderian lo que en realidad es un milagro.

No es amor. El amor para ellos es una rara ave en el mundo moderno del occidente, el amor ha quedado bizco, además de ciego. Solo. Amores solitarios, sentados en medio de la nada, entre el nunca y el quizá. Ellos están hastiados del vacío apreciable que son capaces de dar los corazones.
Estan avergonzados. Con tristeza, como la del desesperanzado que ya no se acuerda de cómo eran los besos. Los que se daban con el corazón en las noches de vela. Los que se daban con el convencimiento de que ese era el sentido del mundo a pesar de lo que odiara hacerles el clandestino -mundo-.

Y no es religión, así los electrones de algún metal hagan clonk en nombre de algun dios o fuerza suprema. Clonk-Bang-Clonk. Ellos quieren minutos cuando se les predica eternidad. Y aquí no hay virgencita del agarradero. Ellos rien a carcajadas al ver a un Buddha que habla de fuerza de voluntad con varios kilos de -sobre-peso, para ellos nada importa. Para otros es todo lo que vale. La palabra, porque sea lo que sea es verdad, está escrita. Como esto. Está escrito pero tiene cara de hervidero de pensamientos desstructivos o malas intenciones. No lo es. No es dios, no es religión. No es Allah, comen en ramadán, No es una vaca en la India. Ni corralito un viernes santo. Ni son dioses aztecas. No es Hinduismo, budismo, taoismo, confucianismo -confucionismo?-, judaísmo, cristianismo, islamismo ni religiones tribales.

Son todos una horda de verraquitos tarados que viven en refugios para gente empeñada en no bajarse de la hamaca, para ciegos con voluntad de ciego y orgullosos de su ceguera, para sicarios del miedo, para dadores de nada, para oportunistas y mediocres, que encima de su gran alter ego descarrilado, creen que así no mas pueden despachar al otro, insultarlo con fracaso, asi éste sea excepcional.

Así lo he dicho. El mundo está loco y nuestra sociedad enferma.

Y yo? El espacio tiempo no tiene mapas, pero no estoy perdida.
Sólo acudo a metáforas de bajo calibre, doy el papayaso a medio mundo. Brindo con aguardiente como extranjera de posesiones europeas. Sigo siendo de mundo, así éste me de la espalda, yo lo cojo por el culo. Echo madrasos, mato las palabras. Todo para aceptar que simplemente soy tan vulgar como varios. como muchos. Tan llena de equivocaciones como cualquiera. Como ud, como ellos. Como todos.

El número 45678 del tal tal de mil novecientos tal y tal.

La moixeta. Alma oscura cubierta de un forro rojizo intenso -como el Gouda o el Lindt Excellence Intense Orange- . À lo tinto cabaret. Como el mejor de los tequila sunrise, siempre rojo con su lado amargo. Rising from the bottom.


Now Playing: Jam session. Koos, Age, Foppe, Steven & Karen. Best served with: gourmet sur la table.
::

.:Lo wrote this at: 8:49 AM:.
...