 width="475" height="400"> |
::Ciutat Vella. Ciudad de la Furia.
Under the Bridge.
La ciudad tiene dos caras, como una moneda pero con caras iguales, parece dos ciudades. Imagen espectacular la una de la otra si fuera posible construir la una. Derruir la otra. La ciudad está multiplicada, copiada a sí misma, una mona repetida en el álbum, una buena ola en el mar de ciudades. Plazas, avenidas, parques, calles, monumentos, edificios, esquinas, chuzos, cafés y portales encuentran su socio en la misma ciudad, su copia, pero una copia devastada, hastiada de luz, su retrato de Dorian Gray, su Mr Hyde...
Es imposible decir cuál de las dos estuvo antes -¿huevo o gallina?- porque las ruinas y nuevas construcciones se encuentran distribuidas, regadas y esparcidas heterogéneamente a éste o aquel otro lado de la frontera, ese muro o línea que divide a la ciudad en dos ciudades, algo más abstracto que la cortina de hierro, menos psíquico y mas surreal, esa línea que divide a la ciudad en dos pero también las funde; eje de simetría de una locura consentida desde ¿cuando? En algún momento después de los tiempos felices, cuando la ciudad era uno y uno era su propio mundo en ella, no había veneno o aire envenenado y los rostros no se iban paulatinamente poblando por las máscaras... todo por el tufo a naftalina y acento a Alka-Seltzer de contrabando.
Y allí una carretera con el cemento tan nuevo que el sol lo llena de espejismos. Aquí un camino con la piedra herida, salpicada de adoquines. Moles de acero elevándose por encima del ruido y más, más alto hasta tocar el borde mismo de la polución urbana, y ese acero que brilla al menor contacto de luz esparciendo diminutos astros por el aire que en un tiempo más amable hubiéramos comparado con sonrisas. Animal mecánico con mil ojos cuadrados, semidiós moderno, coloso firme en actitud de espera, de macho buscando su hembra en celo... maldito.
Allí un montón de escombros de vidrio roto y óxido de hierro, desplomándose silenciosamente hasta el día en que se convierta en légamo; su cristal quebrado es punta, es arma suicida, es cáncer, un kamasaki; su óxido de hierro desprende la sustancia que corrompe los sueños. Ser deforme y derrumbado. Monstruo demoníaco que se arrastra sobre un suelo destrozado...ruinas abiertas como llagas en el cielo.
Allí un monumento a los héroes de la nada, un mamarracho hecho con punzón de párvulos, pero nuevo y en inauguración. Aquí una Venus de Milo coja, además de manca.
Días grises con atardeceres en tecnicolor y viceversa. Jano de los sentimientos, mitología de hospital, el Yin y el Yang sin eones de por medio, un bilis de nostalgia mas amarillo que nunca, un alemán de fernweh, a redhanded pimp, el sí y el no sin ningún quiza que se interponga. Nada de realidad virtual, todo es una sobredosis bajo un puente.
Under the Bridge.
Así es la ciudad, las ciudades, la ciudad de ahora. Es imposible decir como o cuándo, sólo que así fue y cuando era hora de exonerar del vientre, era sólo eso, era suceder. Exonerar, escapar.
El tiempo es ya algo sin sentido, ha dejado de ser un río sin orillas, si antes era impalpable ahora es inútil y ya no hay más antes ni después, sólo este instante en el cual se hace, sólo este ahora de la edad de ahora. -Right now- Aquí y ahora...sin demora. Por eso no es posible decir cuándo aunque eso sea cierto sobre todo para ellos, para muchos de ustedes.
[El mundo está loco y nuestra sociedad enferma]Nosotros somos pobres, pobres diablos en ciudades que proclaman a los cuatro vientos su modernidad pasada por agua oxigenada o en el mejor de los casos en decol, como la noche.
No es posible decir cuando ni es posible decir cómo: un día, hace mucho o poco o ahora mismo apareció el veneno o el aire envenenado, la ciudad se fue paulatinamente dividiendo. Cada vez más máscaras y menos hombres errabundos por las ruinas. Sólo mimos o estatuas vivientes viendo la suerte pasar con un sombrero y seres estériles en una butaca por una esquina sin apellido que destrozan alguna canción de Bob Dylan con una guitarra desafinada, sobreviviente de un ataque terrorista.
La ciudad cada vez más dividida más llena de alter ego contrariado. Y sin embargo aquí y allá como un rayón mal borrado parece haber signos de que la ciudad -las ciudades- hubiese sido debelada, trasnochada... y nunca nunca nunca más alma sino ahora. La ciudad de la furia.
Now Playing: Bone (Soft Machine)- Unwell (Matchbox 20)- Borderline (Ry Cooder)- Coin Operated Boy (Dresden Dolls)- La Gota Fría (Carlos Vives)- Comtine D'un Autre Ete (Yann Tiersen) Best served with: a city of blinding lights.::
.:Lo wrote this at: 5:03 PM:.
...
::
.:Lo wrote this at: 3:47 AM:.
...
::
Saudade Do Paris.
Metropolitain. Paris. Plan Des Lignes.
Existe en alemán un sustantivo que retrata la necesidad del viaje. A diferencia de la nostalgia, que evoca el dolor y que trae ese sabor a billis amarillo de la lejanía, de lo perdido, el fernweh alude al dolor de no poder escapar. El ansia de despegar.
Cada vez mas atrapada entre los pliegues que ha ido ahorrando una cotidianeidad, una vida que si no fuera diaria no causaria tantos dolores de cabeza, a veces me asalta el vertigo de dejarlo todo atrás y bueno, me decidí y deje esta vida por la otra, deje, por una semana, el Lek y lo cambie por el Sena. Rottie the dammed por Paris, the old and the beautiful. Peur sur la ville. Classic.
Pleins. Punto de partida. Descubrir lo que fue el principio, lo real, la sustancia, algo constantemente activo, energía en movimiento, actividad hacía la oscuridad de la luz. L'experience du désert comme une question à l'énigme.
Gallieni. And suddenly we were all canadians, and the bold imposing façades were all being rolled away, the hills and trees, the disant panorama, or as, when an underground train, in the tube, stops too long between stations.
Opera. Se mueve la música, poesías completas, expressos de a un €uro en el bar, pero de a 12€ en la mesa. Como en casa. Garnier.
Sombreros de duque, sueños de Montreal, pero Rumania tuvo siempre una voz que alcanzó la ópera, el concierto del mundo desde sus calles o desde sus montañas.
...Y ahí, en Opera, eramos exploradores de sonidos y aires de lunes mal dormido y martes trasnochado.
Ludo en Guatemala, Max en Alemania, Alex en Opera y nos volveriamos a ver y ellos harían de Quebec la fuente escondida de la canción y de las lagrimas con rachas de violenta alegría...
Cadet. Hacia La Courneuve- 8 Mai 1945. Tournage sans fin. La ruta hacia el monte. Rue Du Aubeuge. L'auberge dans Paris. Tengo el recuerdo vivo de las primeras horas. Llegada conestilo. Tribute. Trama de momentos en los que consiste la historia. C'est ici.
St. Michel. Guitarras, guitarristas, acordes, punteos y olé! Barrio con sabor a mediterraneo. Latino, del Latín. 19 de Noviembre, despues de tanto sufrimiento... olivas, pesto, platos rotos, feta, focaccia y vinos del sur. Como en casa. De la nada pasaban mexicanos y orale guey que no siempre huelen a tequila y ellos no siempre se huelen a los verdaderos latinos. Got ya!
Desde Château. Palais Royal Concorde, Champs Elysées. Todos sueños de la revolución. Tirez sur le pianiste. El arte en las manos y los siglos en los ojos. Venus de Milo. Entre luz sobre el dibujo de hojas y espejismos. La diosa. Una Madonna, la Madonna. Italiana que quiere vivir y a vivir empieza, entre una Italia que muere, otra que bosteza y amanece y hace buenas pizzas por Saint Germain. La mona, la lisa. La mismisima. Bellisima. Eso era la batalla del flash. La revolucion turistica de la foto.
Arte de Vermeer. Obras de mesopotamia. El Egypto underground. Atena. Dioses en marmol. Ohw! Art, just art...
Go go go... human kind cannot bear very much reality they fill it up in places like Musée du Louvre.
La Défense. Enjoy The Silence. Crêpes. There are other places which also are the world's edge... in a desert or a city o a desert-city. Enjoy the Silence. It's all sim city, not sin city, not yet.
Montparnasse. Movies? "Travaux on Sait Quand ça Commence" Todos los cines pegados y los imigrantes regados por los cines... engage un jeune architecte colombien. Nous sommes touts enfants d'immigrés. Ik ben een immigrant.
Cecilia, tan linda... personaje de varios dias.
Montmartre. A la Amèlie. y ahí estaba mi corazón. Alegría de un viaje en compañía. Uniones que han roto la muerte del día y han quebrantado las fronteras. Manos frias aprietan mi corazón. Camina, silva, canta, humea, lleva maletas y corazones y no el sagrado. Entre escritores y buen cine, agua y tabaco, encuentros en le Sacre Coeur.
Châtelet. Chaos. Muerte del aire. Cizaña al pasto, a la ciudad. Todo pudrira el agua y las notas de kennas en esquinas sin nombre.
Pompidou. Klar. Rambuteau. Explosiones del modernismo en tubos y moles de metal. Arte. Arte Moderno. Tele du monde. Revue art moderne.
Barrios con edificaciones de una estrella, la evolución de las 6 puntas. Marais. El mismo barrio, la misma maricalandia. El mejor Falafel, as du Falafel. Gays como en Sitges. Fenómenos emotivos extranhos. Todo en su lugar. Todos los maricas. La merde. De goede shit. Lekker. Tan mariquitas con jetica toda cuca. Tan florecitas como pa'volverlos muchachitos que usan sus armas dond toca. Same old shit. Good looking gays, great looking places. Ellos saben que no tardaran en encontrarse entre las piernas un fibrona del tamaño de un jabón. *Cof. Cuando tiempo hace que no huele a pasto o cesped en tu cama? Cof*
Bastille. Linea 5. Place d'Italie. Esa! y en esas quedamos y Lucas en una fête, dándole en la jeta a algún cabrón y yo en estas, entre cabrones o algunos que se las daban de estos! y sólo era teatro o cine Farrusini. Lo soit que mal y pense! Le mot d'ordre est lancé et l'offensive de la Bastille dans paris est: "Take Drugs/ Don't Sleep"- eso salía de la mente de más de un transeunte. Nuits Blanches. Noches Blancas con sabor a rojo y todo parecía un festin de la calle del pecado, la zona rosa de noches blancas pintadas de rojo y negro. Mounstros convencidos de su ira y mentes hundidas en licores y smog. un J'adore le rouge... y ese rojo que no puedo pronunciar o esas propuestas indecentes en un francés que sonaba a cabaret sin acordeon o sin un grand piano de cola. Eran acentos que expresaban lo inmediato, psiquico, turbio, frivolo,Ligero, veleidoso, insustancial y a su vez encantador pero con su tufo a lobo con ganas de comer oveja esa noche... y la conciencia, la mia. Moi, mon âme et ma conscience, cogida en su propia fuente, respondía: oui ou non. Todo en un francés de quinta con un poco de estilo y mucho checheo (shesheo). J'ai un copain, je le voudrai rappeler! s.v.p!
Un verdadero master, mientras me preguntaba si no estaba en el lugar equivocado, aquí se resistia el exógeno, la pentrita, el coqueteo y hasta la barbarie... era un centro enigmático y como diria Sièyes en su famoso folleto: Qu'est-ce que le Tiers Etait? Los lugares -como la Bastille- en ciudades como Paris eran -y aún lo son, pero de otra manera- el dominio de la burguesía y hasta representaban simbolos de la expansion y el fortalecimiento de privilegiados.
y ahi, entre los privilegiados, estaba la Moixeta, que todavía cree en luciernagas y estas saboreaban lsd como bombombunes. Everything in it's right place, todo meticulosamente en su puesto. Estrategias no de caracoles. De luciérnagas.
En esas, todavía metida en la Bastille, me preparaba a discutir o echarle la madre al loco que llegaria minutos -o tal vez horas- mas tarde, mientras prendia otro cigarrillo, otro cigarrillo que no era el de después. Era el anterior, por eso mismo lo destaque y daba fuego, regalaba gicarrillos y charlaba sobre música y rock britanico... pensaba, describiendo algún enredo y con mis letras tras la gloria de Napoleon o la glorieta de Garcia Lorca ft. Dalí.
Gloria mia en un lugar desconocido pero con un toque kitsch... y de Algeria llegaría -como el guitarrista-mi compañía. Ese fue mi master. Francés de puta madre...y la Bastille fue un sentimiento burgués todo en francés y con mucha estética... y el algeriano tuvo la superstición de lo selecto, personaje de la nuit blanche. Me cuidó como a su hija y me hablo como si me conociera de toda la vida, sin divagar...
Cadet. Era muy buena época para tomar cerveza y buen momento para hacerlo en un barsito con cara de cafe Les Deux Moulins, cuco, cuco... Buen clima y nada à la dutch, sólo buen clima y en las esquinas o en la de esta estación estaria Alex de nuevo. Mas cerveza, mas charla en cafés gezelligs. Canadians once again darling.
Cadet.Paris Combo & Carla Bruni. Balcones, cigarrillos y cafe instantaneo. Acordeones marcaban la noche y pianos sostenian la luna aseada en madrugadas... inolvidables.
Gambetta. Cementerios. Almas entre el todo y la nada. Senhalandonos con el dedo. Père Lachaise... Morrison, light my fire, we'll light your grave. Jim Morrison at Père Lachaise, where his grave has become a shine for a successsive generation of fans. Cadaveres, pies de pegajosa losa fría... caminos por Père Lachaise y la muerte que va por el mundo vestida de escoba. Cementerios de estrellas. Chopin, Fryderyk. Improvisacion. Six Pianos. A miniature city devastated by a neutron bomb...
Balzac.
Wilde, Oscar... "Cada Hombre vive su propia vida y paga su propio precio por vivirla"
Algo en Estrasburgo, en el valle del Rin. Musicología. Otro destino. Selva Negra con olor a frijoles. Gus, el diafragma!
Bir-Hakeim o Trocadéro. La torre... esa que no es de pizza pero de ligereza aerea y grandes proporciones. Metal. La primera vez que la vi, me dijo un alemán muy monito ojiazul que Eiffel se ponia celoso de la torre, muy arrogante por la popularidad de esta.Ta pintao y ahi ta pintaá La Torre Eiffel.
Pigalle. Bal du Moulin Rouge. the most debauched quarter of Paris. Butte-Montmartre. Templo del Can-Can. la Goulue. Triunfo y su arco.
Underworld. Comme à la maison. Como en casa.
Gallieni.
Lille.
Bruxelles/Brussels. Con sabor a la caracas o la septima con 80 y pico.
Rotterdam.
And we were mortals again.
Efficiency efficiency they say
Get to know the date and tell the time of day
As the crowds begin complaining
How the Beaujolais is raining
Down on darkened meetings on the Champs Elysee
John Cale.
Moi, mon âme et ma conscience.
Rencontre le photographe:
Cafe au lait. s..v.p
.:Lo wrote this at: 3:05 PM:.
...
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.:Lo wrote this at: 1:08 PM:.
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.:Lo wrote this at: 12:32 PM:.
...
::La Maquina. Dos De Junio, Milnovecientosochenta y algo.
Hoy es un día como ayer... y será como mañana.
Un onomástico más y una cifra menos en la cuenta regresiva, esa que todos tenemos.
Esto no es un cumpleaños, es una eternidad cantada por los vagabundos a los largo de los caminos, por los borrachos en la penunbra de los bares, por los niños y sus muñecas y por las niñas con sus boinas rojas porque pronto seremos vagabundos en nuestro propio paraiso.
Un onomástico más y celebraremos por el placer de ser mortales y el honor de oler la muerte hasta en el metro de ciudades matadoras. Ciudades de furia.
Este no es mi día... es el suyo. Su mañana, noche y madrugada. Y con voz prestada con aliento a amaretto y té verde le ofreceré una enorme colección de atardeceres, esos con nubes de algodón de azúcar y gotas de vino tinto.
-Maquinas que nos producen sueños al por mayor y vidas que a veces son perras y a veces madres. Maquinas que nos llevan a dejar la infancia y sin saberlo seguimos viviendo con el niño por dentro, maquinas que confirman que todos tus temores se haran realidad y que ahí estarás para enfrentarlos, con un arma letal o con una cuchara llena de mantequilla de maní-
Este es su dia... y el mundo se va a ver grande y nosotros seremos pulgas bailando como gitanos en Agosto. Las calles serán venas por donde correrá el mejor de los vinos de la region, los angeles serán mariachis y darán serenatas hasta la madrugada. Y la noche...
La noche tocará romances franceses y sostendrá una luna casi llena.
Esta es su noche y yo brindare por el placer de conocerlo o el honor de me dedique tiempo y lea textos como estos, brindaré por esta ciudad, por días como estos y tardes como las que vendrán y muy à la holandesa le digo: felicitaciones. Porque en Holanda el cumpliañero no es el único al que felicitan... son todos los felicitados.
Un brindis por el placer.
Por el placer de ser,
y no por el de poder ser.
Que así sea...
Dos De Junio Del Dosmilcinco.
Welcome my son
Welcome to the machine
Where have you been?
It's alright
we know where you've been
You've been in the pipeline
Filling in time
Provided with toys
and scouting for boys
You brought a guitar to punish your ma
And you didn't like school
And you know you're nobody's fool
So welcome to the machine
Welcome my son
Welcome to the machine
What did you dream?
It's alright we told you what to dream
You dreamed of a big star
He played a mean guitar
He always ate in the Steak Bar
He loved to drive in his Jaguar
So welcome to the Machine.
Now Playing: Aquarius (Boards Of Canada), Le Puls Beau Du Quartier (Carla Bruni), Conquest of Paradise (Vangelis), Les Deux Pianos (Yann Tiersen). Best Served with: un fabuleux destin. pas mal.::
.:Lo wrote this at: 4:59 AM:.
...
::Mon âme apprendra à flirter en français et mon esprit sera entre Bogotá-Rotterdam et mon destin: obscure et belle Paris...
Maintenant et ici entre les Canadiens dans la ville sombre de lumières.
Travel Devotion.
Free, no strings attached, no mercy, no surrender.
Hoy desde Paris, la ciudad luz. Entre Montmatre i le Bd. de la Madeleine. Entre l´art i sueños escondidos detras de pequeños callejones.
Descubrimiento del principio, del sabor de la llegada en la fuente del rio Sena. Charlas con Alex por el paseo de la Opera, español de Guatemala con Ludo... Ludo, Ludo ese triple expresso estuvo delicioso. Las manos pueden decir mas que las palabras...
Max, otro canadiense con un sobrero de conde Francois Bonvin.
Todos desde Galliene en la línea vert... verde.
Cigarrillos canadienses, de Quebec... un viaje encantador y Montreal será un destino seguro, por ahora Paris me recibe con une danse des espirts y una herencia del´art.
Alegría y descanso espiritual de un viaje en compañia. Gezellig. Uniones que han roto la muerte del día y han quebrantado las fronteras.
Buses. Ccamina, silba, humea, lleva maleta y corazones.
La Rue De Maubeuge, peches y shag shag shag... samson. Fotografies en sepia i azul.
Cocinando con angeles y caminando con Lucas en cementerios, tomando té helado y comiendo pan hecho en casa.
Y Ceci... con un espagnol olvidado. Entre premios en la red y galletas oreo.
Caminatas.... sorpresas. Le Chat Noir. Balcones que esconden violetas y los gritos de batallas perdidas. Balcones hechos del ferrum de ferrocarriles. Suspiros como angeles caidos, fallen angels. Acordeones y tranvías.
Cielos de vainilla con nubes de whisky y caramelo.
Los protagonistas de las historias no son los sucesos, son los personajes. Estos son mis personajes y esta es mi nueva historia en la ciudad que no es Francia -como Amsterdam que no son Los Paises Bajos o Londres que definitivamente no es Inglaterra-
Now Playing: C´est Vraiment Toi (Telephone), War (The Cardinans), Do The Evolution (Pearl Jam), Danse Des Esprits (Paris Combo),Metropolis (Kraftwerk) ,Escapade (Paris Combo), Parisian Theme (from Oceans 12)
Best served with: sous la lune dans Paris.::
.:Lo wrote this at: 3:36 AM:.
...
Under the Bridge.
La ciudad tiene dos caras, como una moneda pero con caras iguales, parece dos ciudades. Imagen espectacular la una de la otra si fuera posible construir la una. Derruir la otra. La ciudad está multiplicada, copiada a sí misma, una mona repetida en el álbum, una buena ola en el mar de ciudades. Plazas, avenidas, parques, calles, monumentos, edificios, esquinas, chuzos, cafés y portales encuentran su socio en la misma ciudad, su copia, pero una copia devastada, hastiada de luz, su retrato de Dorian Gray, su Mr Hyde...
Es imposible decir cuál de las dos estuvo antes -¿huevo o gallina?- porque las ruinas y nuevas construcciones se encuentran distribuidas, regadas y esparcidas heterogéneamente a éste o aquel otro lado de la frontera, ese muro o línea que divide a la ciudad en dos ciudades, algo más abstracto que la cortina de hierro, menos psíquico y mas surreal, esa línea que divide a la ciudad en dos pero también las funde; eje de simetría de una locura consentida desde ¿cuando? En algún momento después de los tiempos felices, cuando la ciudad era uno y uno era su propio mundo en ella, no había veneno o aire envenenado y los rostros no se iban paulatinamente poblando por las máscaras... todo por el tufo a naftalina y acento a Alka-Seltzer de contrabando.
Y allí una carretera con el cemento tan nuevo que el sol lo llena de espejismos. Aquí un camino con la piedra herida, salpicada de adoquines. Moles de acero elevándose por encima del ruido y más, más alto hasta tocar el borde mismo de la polución urbana, y ese acero que brilla al menor contacto de luz esparciendo diminutos astros por el aire que en un tiempo más amable hubiéramos comparado con sonrisas. Animal mecánico con mil ojos cuadrados, semidiós moderno, coloso firme en actitud de espera, de macho buscando su hembra en celo... maldito.
Allí un montón de escombros de vidrio roto y óxido de hierro, desplomándose silenciosamente hasta el día en que se convierta en légamo; su cristal quebrado es punta, es arma suicida, es cáncer, un kamasaki; su óxido de hierro desprende la sustancia que corrompe los sueños. Ser deforme y derrumbado. Monstruo demoníaco que se arrastra sobre un suelo destrozado...ruinas abiertas como llagas en el cielo.
Allí un monumento a los héroes de la nada, un mamarracho hecho con punzón de párvulos, pero nuevo y en inauguración. Aquí una Venus de Milo coja, además de manca.
Días grises con atardeceres en tecnicolor y viceversa. Jano de los sentimientos, mitología de hospital, el Yin y el Yang sin eones de por medio, un bilis de nostalgia mas amarillo que nunca, un alemán de fernweh, a redhanded pimp, el sí y el no sin ningún quiza que se interponga. Nada de realidad virtual, todo es una sobredosis bajo un puente.
Under the Bridge.
Así es la ciudad, las ciudades, la ciudad de ahora. Es imposible decir como o cuándo, sólo que así fue y cuando era hora de exonerar del vientre, era sólo eso, era suceder. Exonerar, escapar.
El tiempo es ya algo sin sentido, ha dejado de ser un río sin orillas, si antes era impalpable ahora es inútil y ya no hay más antes ni después, sólo este instante en el cual se hace, sólo este ahora de la edad de ahora. -Right now- Aquí y ahora...sin demora. Por eso no es posible decir cuándo aunque eso sea cierto sobre todo para ellos, para muchos de ustedes.
[El mundo está loco y nuestra sociedad enferma]Nosotros somos pobres, pobres diablos en ciudades que proclaman a los cuatro vientos su modernidad pasada por agua oxigenada o en el mejor de los casos en decol, como la noche.
No es posible decir cuando ni es posible decir cómo: un día, hace mucho o poco o ahora mismo apareció el veneno o el aire envenenado, la ciudad se fue paulatinamente dividiendo. Cada vez más máscaras y menos hombres errabundos por las ruinas. Sólo mimos o estatuas vivientes viendo la suerte pasar con un sombrero y seres estériles en una butaca por una esquina sin apellido que destrozan alguna canción de Bob Dylan con una guitarra desafinada, sobreviviente de un ataque terrorista.
La ciudad cada vez más dividida más llena de alter ego contrariado. Y sin embargo aquí y allá como un rayón mal borrado parece haber signos de que la ciudad -las ciudades- hubiese sido debelada, trasnochada... y nunca nunca nunca más alma sino ahora. La ciudad de la furia.
Now Playing: Bone (Soft Machine)- Unwell (Matchbox 20)- Borderline (Ry Cooder)- Coin Operated Boy (Dresden Dolls)- La Gota Fría (Carlos Vives)- Comtine D'un Autre Ete (Yann Tiersen) Best served with: a city of blinding lights.::
Black Beauty.
Bandeaux plats ou crinière folle,
ángeles espaciosos arcángeles minúsculos seres alados
Dites ? quel Front vous rendrait fou ?
me he sentido familiar en mis motivos
J'ai l'art de toutes les écoles,
he agotado todas mis cerillas
J'ai des âmes pour tous les goûts.
Me he referido a muchos de tantos modos
Cueillez la fleur de mes visages,
insectos luminosos luciérnagas perdidas
Buvez ma bouche et non ma voix,
me he sentido valer por enésima vez
Et n'en cherchez pas davantage...
Qué precisa negritud la de mi voz que canta
Nul n'y vit clair ; pas même moi.
Qué armoniosa la oscuridad de mi ceguera.
Black Beauty.
Laura Beltrán.
Now Playing: Camaron de la Isla (Paco de Lucía) -Televators (The Mars Volta)
Bandeaux plats ou crinière folle,
ángeles espaciosos arcángeles minúsculos seres alados
Dites ? quel Front vous rendrait fou ?
me he sentido familiar en mis motivos
J'ai l'art de toutes les écoles,
he agotado todas mis cerillas
J'ai des âmes pour tous les goûts.
Me he referido a muchos de tantos modos
Cueillez la fleur de mes visages,
insectos luminosos luciérnagas perdidas
Buvez ma bouche et non ma voix,
me he sentido valer por enésima vez
Et n'en cherchez pas davantage...
Qué precisa negritud la de mi voz que canta
Nul n'y vit clair ; pas même moi.
Qué armoniosa la oscuridad de mi ceguera.
Black Beauty.
Laura Beltrán.
Now Playing: Camaron de la Isla (Paco de Lucía) -Televators (The Mars Volta)
Best Served with: Dark, Black and Strong Coffee.
::Saudade Do Paris.
Metropolitain. Paris. Plan Des Lignes.
Existe en alemán un sustantivo que retrata la necesidad del viaje. A diferencia de la nostalgia, que evoca el dolor y que trae ese sabor a billis amarillo de la lejanía, de lo perdido, el fernweh alude al dolor de no poder escapar. El ansia de despegar.
Cada vez mas atrapada entre los pliegues que ha ido ahorrando una cotidianeidad, una vida que si no fuera diaria no causaria tantos dolores de cabeza, a veces me asalta el vertigo de dejarlo todo atrás y bueno, me decidí y deje esta vida por la otra, deje, por una semana, el Lek y lo cambie por el Sena. Rottie the dammed por Paris, the old and the beautiful. Peur sur la ville. Classic.
Pleins. Punto de partida. Descubrir lo que fue el principio, lo real, la sustancia, algo constantemente activo, energía en movimiento, actividad hacía la oscuridad de la luz. L'experience du désert comme une question à l'énigme.
Gallieni. And suddenly we were all canadians, and the bold imposing façades were all being rolled away, the hills and trees, the disant panorama, or as, when an underground train, in the tube, stops too long between stations.
Opera. Se mueve la música, poesías completas, expressos de a un €uro en el bar, pero de a 12€ en la mesa. Como en casa. Garnier.
Sombreros de duque, sueños de Montreal, pero Rumania tuvo siempre una voz que alcanzó la ópera, el concierto del mundo desde sus calles o desde sus montañas.
...Y ahí, en Opera, eramos exploradores de sonidos y aires de lunes mal dormido y martes trasnochado.
Ludo en Guatemala, Max en Alemania, Alex en Opera y nos volveriamos a ver y ellos harían de Quebec la fuente escondida de la canción y de las lagrimas con rachas de violenta alegría...
Cadet. Hacia La Courneuve- 8 Mai 1945. Tournage sans fin. La ruta hacia el monte. Rue Du Aubeuge. L'auberge dans Paris. Tengo el recuerdo vivo de las primeras horas. Llegada conestilo. Tribute. Trama de momentos en los que consiste la historia. C'est ici.
St. Michel. Guitarras, guitarristas, acordes, punteos y olé! Barrio con sabor a mediterraneo. Latino, del Latín. 19 de Noviembre, despues de tanto sufrimiento... olivas, pesto, platos rotos, feta, focaccia y vinos del sur. Como en casa. De la nada pasaban mexicanos y orale guey que no siempre huelen a tequila y ellos no siempre se huelen a los verdaderos latinos. Got ya!
Desde Château. Palais Royal Concorde, Champs Elysées. Todos sueños de la revolución. Tirez sur le pianiste. El arte en las manos y los siglos en los ojos. Venus de Milo. Entre luz sobre el dibujo de hojas y espejismos. La diosa. Una Madonna, la Madonna. Italiana que quiere vivir y a vivir empieza, entre una Italia que muere, otra que bosteza y amanece y hace buenas pizzas por Saint Germain. La mona, la lisa. La mismisima. Bellisima. Eso era la batalla del flash. La revolucion turistica de la foto.
Arte de Vermeer. Obras de mesopotamia. El Egypto underground. Atena. Dioses en marmol. Ohw! Art, just art...
Go go go... human kind cannot bear very much reality they fill it up in places like Musée du Louvre.
La Défense. Enjoy The Silence. Crêpes. There are other places which also are the world's edge... in a desert or a city o a desert-city. Enjoy the Silence. It's all sim city, not sin city, not yet.
Montparnasse. Movies? "Travaux on Sait Quand ça Commence" Todos los cines pegados y los imigrantes regados por los cines... engage un jeune architecte colombien. Nous sommes touts enfants d'immigrés. Ik ben een immigrant.
Cecilia, tan linda... personaje de varios dias.
Montmartre. A la Amèlie. y ahí estaba mi corazón. Alegría de un viaje en compañía. Uniones que han roto la muerte del día y han quebrantado las fronteras. Manos frias aprietan mi corazón. Camina, silva, canta, humea, lleva maletas y corazones y no el sagrado. Entre escritores y buen cine, agua y tabaco, encuentros en le Sacre Coeur.
Châtelet. Chaos. Muerte del aire. Cizaña al pasto, a la ciudad. Todo pudrira el agua y las notas de kennas en esquinas sin nombre.
Pompidou. Klar. Rambuteau. Explosiones del modernismo en tubos y moles de metal. Arte. Arte Moderno. Tele du monde. Revue art moderne.
Barrios con edificaciones de una estrella, la evolución de las 6 puntas. Marais. El mismo barrio, la misma maricalandia. El mejor Falafel, as du Falafel. Gays como en Sitges. Fenómenos emotivos extranhos. Todo en su lugar. Todos los maricas. La merde. De goede shit. Lekker. Tan mariquitas con jetica toda cuca. Tan florecitas como pa'volverlos muchachitos que usan sus armas dond toca. Same old shit. Good looking gays, great looking places. Ellos saben que no tardaran en encontrarse entre las piernas un fibrona del tamaño de un jabón. *Cof. Cuando tiempo hace que no huele a pasto o cesped en tu cama? Cof*
Bastille. Linea 5. Place d'Italie. Esa! y en esas quedamos y Lucas en una fête, dándole en la jeta a algún cabrón y yo en estas, entre cabrones o algunos que se las daban de estos! y sólo era teatro o cine Farrusini. Lo soit que mal y pense! Le mot d'ordre est lancé et l'offensive de la Bastille dans paris est: "Take Drugs/ Don't Sleep"- eso salía de la mente de más de un transeunte. Nuits Blanches. Noches Blancas con sabor a rojo y todo parecía un festin de la calle del pecado, la zona rosa de noches blancas pintadas de rojo y negro. Mounstros convencidos de su ira y mentes hundidas en licores y smog. un J'adore le rouge... y ese rojo que no puedo pronunciar o esas propuestas indecentes en un francés que sonaba a cabaret sin acordeon o sin un grand piano de cola. Eran acentos que expresaban lo inmediato, psiquico, turbio, frivolo,Ligero, veleidoso, insustancial y a su vez encantador pero con su tufo a lobo con ganas de comer oveja esa noche... y la conciencia, la mia. Moi, mon âme et ma conscience, cogida en su propia fuente, respondía: oui ou non. Todo en un francés de quinta con un poco de estilo y mucho checheo (shesheo). J'ai un copain, je le voudrai rappeler! s.v.p!
Un verdadero master, mientras me preguntaba si no estaba en el lugar equivocado, aquí se resistia el exógeno, la pentrita, el coqueteo y hasta la barbarie... era un centro enigmático y como diria Sièyes en su famoso folleto: Qu'est-ce que le Tiers Etait? Los lugares -como la Bastille- en ciudades como Paris eran -y aún lo son, pero de otra manera- el dominio de la burguesía y hasta representaban simbolos de la expansion y el fortalecimiento de privilegiados.
y ahi, entre los privilegiados, estaba la Moixeta, que todavía cree en luciernagas y estas saboreaban lsd como bombombunes. Everything in it's right place, todo meticulosamente en su puesto. Estrategias no de caracoles. De luciérnagas.
En esas, todavía metida en la Bastille, me preparaba a discutir o echarle la madre al loco que llegaria minutos -o tal vez horas- mas tarde, mientras prendia otro cigarrillo, otro cigarrillo que no era el de después. Era el anterior, por eso mismo lo destaque y daba fuego, regalaba gicarrillos y charlaba sobre música y rock britanico... pensaba, describiendo algún enredo y con mis letras tras la gloria de Napoleon o la glorieta de Garcia Lorca ft. Dalí.
Gloria mia en un lugar desconocido pero con un toque kitsch... y de Algeria llegaría -como el guitarrista-mi compañía. Ese fue mi master. Francés de puta madre...y la Bastille fue un sentimiento burgués todo en francés y con mucha estética... y el algeriano tuvo la superstición de lo selecto, personaje de la nuit blanche. Me cuidó como a su hija y me hablo como si me conociera de toda la vida, sin divagar...
Cadet. Era muy buena época para tomar cerveza y buen momento para hacerlo en un barsito con cara de cafe Les Deux Moulins, cuco, cuco... Buen clima y nada à la dutch, sólo buen clima y en las esquinas o en la de esta estación estaria Alex de nuevo. Mas cerveza, mas charla en cafés gezelligs. Canadians once again darling.
Cadet.Paris Combo & Carla Bruni. Balcones, cigarrillos y cafe instantaneo. Acordeones marcaban la noche y pianos sostenian la luna aseada en madrugadas... inolvidables.
Gambetta. Cementerios. Almas entre el todo y la nada. Senhalandonos con el dedo. Père Lachaise... Morrison, light my fire, we'll light your grave. Jim Morrison at Père Lachaise, where his grave has become a shine for a successsive generation of fans. Cadaveres, pies de pegajosa losa fría... caminos por Père Lachaise y la muerte que va por el mundo vestida de escoba. Cementerios de estrellas. Chopin, Fryderyk. Improvisacion. Six Pianos. A miniature city devastated by a neutron bomb...
Balzac.
Wilde, Oscar... "Cada Hombre vive su propia vida y paga su propio precio por vivirla"
Algo en Estrasburgo, en el valle del Rin. Musicología. Otro destino. Selva Negra con olor a frijoles. Gus, el diafragma!
Bir-Hakeim o Trocadéro. La torre... esa que no es de pizza pero de ligereza aerea y grandes proporciones. Metal. La primera vez que la vi, me dijo un alemán muy monito ojiazul que Eiffel se ponia celoso de la torre, muy arrogante por la popularidad de esta.Ta pintao y ahi ta pintaá La Torre Eiffel.
Pigalle. Bal du Moulin Rouge. the most debauched quarter of Paris. Butte-Montmartre. Templo del Can-Can. la Goulue. Triunfo y su arco.
Underworld. Comme à la maison. Como en casa.
Gallieni.
Lille.
Bruxelles/Brussels. Con sabor a la caracas o la septima con 80 y pico.
Rotterdam.
And we were mortals again.
Efficiency efficiency they say
Get to know the date and tell the time of day
As the crowds begin complaining
How the Beaujolais is raining
Down on darkened meetings on the Champs Elysee
John Cale.
Moi, mon âme et ma conscience.
Rencontre le photographe:
Cafe au lait. s..v.p
Montmatre.
Angels are falling... -Louvre-
Xplotion. Pompidou
Bruselas algo bogotana.
Now Playing: Wish You Were Here (Pearl Jam, Pink Floyd cover, Live), The A La Menthe (Nikkfurie), Poor People of Paris (Paris Combo), Raphael (Carla Bruni), Maybe Tomorrow (Stereophonics), Miranda, That Ghost Just isn't Holy Anymore (The Mars Volta), La Vie (Dimitri From Paris ft. Helena Nogueirra), Pictures Of You (The Cure). Best served with: Clight, starbucks and muffins all by The Saine.
::La Moixeta- Notre Dame de Paris
There's a zillion cathedrals in whole Paris and all the roads end up here, La Cathedrale de Notre Dame, its persona dominates the Gothic landscape, among the other amazing structures which embody Gothic style. Rose windows of stained glass, ornately crafted spires, the Gargoyles. Each is distinctly Gothic, and all distinctly Notre Dame de Paris.
Quasimodo, has served the notoriety of the cathedral well and his soul still hangs around the walls... Yet, factual history has claimed this aged lady as a prominent figure near the center stage of its own story....
Just remember, that's "Our Lady"... but Paris, Paris must be seen as the 'World Ambassador of Gothic Cathedrals'. Lead your road and fine the Gargoyles from other mountains than the colossal towers of the church, that city has even more Gothic universes... This is just the 'must-visit' one.
Now Playing: Father and Son (Cat Stevens)-Someone's Soul (Inverse CInematics) Best Served with: Une auberge dans Paris.
Save The Population (or maybe just one single civilian)
Thinking of a drinking song the honkytonk will do
Making another breaking bone your favorite ingenue
This the distant dawn
I put my cards upon the table
I do the speakers 'cause I am able
One picks is broken-down devotion
I threw my pistol in the ocean
Eyes wide with revelation
Chime at the police station
And when the verdict comes round
I'm sure that you will go down
Now Playing: On N'a Pas Besoin (Paris Combo) Best served with: Tea de fruits de Bois.
::Hoy es un día como ayer... y será como mañana.
Un onomástico más y una cifra menos en la cuenta regresiva, esa que todos tenemos.
Esto no es un cumpleaños, es una eternidad cantada por los vagabundos a los largo de los caminos, por los borrachos en la penunbra de los bares, por los niños y sus muñecas y por las niñas con sus boinas rojas porque pronto seremos vagabundos en nuestro propio paraiso.
Un onomástico más y celebraremos por el placer de ser mortales y el honor de oler la muerte hasta en el metro de ciudades matadoras. Ciudades de furia.
Este no es mi día... es el suyo. Su mañana, noche y madrugada. Y con voz prestada con aliento a amaretto y té verde le ofreceré una enorme colección de atardeceres, esos con nubes de algodón de azúcar y gotas de vino tinto.
-Maquinas que nos producen sueños al por mayor y vidas que a veces son perras y a veces madres. Maquinas que nos llevan a dejar la infancia y sin saberlo seguimos viviendo con el niño por dentro, maquinas que confirman que todos tus temores se haran realidad y que ahí estarás para enfrentarlos, con un arma letal o con una cuchara llena de mantequilla de maní-
Este es su dia... y el mundo se va a ver grande y nosotros seremos pulgas bailando como gitanos en Agosto. Las calles serán venas por donde correrá el mejor de los vinos de la region, los angeles serán mariachis y darán serenatas hasta la madrugada. Y la noche...
La noche tocará romances franceses y sostendrá una luna casi llena.
Esta es su noche y yo brindare por el placer de conocerlo o el honor de me dedique tiempo y lea textos como estos, brindaré por esta ciudad, por días como estos y tardes como las que vendrán y muy à la holandesa le digo: felicitaciones. Porque en Holanda el cumpliañero no es el único al que felicitan... son todos los felicitados.
Un brindis por el placer.
Por el placer de ser,
y no por el de poder ser.
Que así sea...
Dos De Junio Del Dosmilcinco.
Welcome my son
Welcome to the machine
Where have you been?
It's alright
we know where you've been
You've been in the pipeline
Filling in time
Provided with toys
and scouting for boys
You brought a guitar to punish your ma
And you didn't like school
And you know you're nobody's fool
So welcome to the machine
Welcome my son
Welcome to the machine
What did you dream?
It's alright we told you what to dream
You dreamed of a big star
He played a mean guitar
He always ate in the Steak Bar
He loved to drive in his Jaguar
So welcome to the Machine.
Now Playing: Aquarius (Boards Of Canada), Le Puls Beau Du Quartier (Carla Bruni), Conquest of Paradise (Vangelis), Les Deux Pianos (Yann Tiersen). Best Served with: un fabuleux destin. pas mal.::
Maintenant et ici entre les Canadiens dans la ville sombre de lumières.
Travel Devotion.
Free, no strings attached, no mercy, no surrender.
Hoy desde Paris, la ciudad luz. Entre Montmatre i le Bd. de la Madeleine. Entre l´art i sueños escondidos detras de pequeños callejones.
Descubrimiento del principio, del sabor de la llegada en la fuente del rio Sena. Charlas con Alex por el paseo de la Opera, español de Guatemala con Ludo... Ludo, Ludo ese triple expresso estuvo delicioso. Las manos pueden decir mas que las palabras...
Max, otro canadiense con un sobrero de conde Francois Bonvin.
Todos desde Galliene en la línea vert... verde.
Cigarrillos canadienses, de Quebec... un viaje encantador y Montreal será un destino seguro, por ahora Paris me recibe con une danse des espirts y una herencia del´art.
Alegría y descanso espiritual de un viaje en compañia. Gezellig. Uniones que han roto la muerte del día y han quebrantado las fronteras.
Buses. Ccamina, silba, humea, lleva maleta y corazones.
La Rue De Maubeuge, peches y shag shag shag... samson. Fotografies en sepia i azul.
Cocinando con angeles y caminando con Lucas en cementerios, tomando té helado y comiendo pan hecho en casa.
Y Ceci... con un espagnol olvidado. Entre premios en la red y galletas oreo.
Caminatas.... sorpresas. Le Chat Noir. Balcones que esconden violetas y los gritos de batallas perdidas. Balcones hechos del ferrum de ferrocarriles. Suspiros como angeles caidos, fallen angels. Acordeones y tranvías.
Cielos de vainilla con nubes de whisky y caramelo.
Los protagonistas de las historias no son los sucesos, son los personajes. Estos son mis personajes y esta es mi nueva historia en la ciudad que no es Francia -como Amsterdam que no son Los Paises Bajos o Londres que definitivamente no es Inglaterra-
Now Playing: C´est Vraiment Toi (Telephone), War (The Cardinans), Do The Evolution (Pearl Jam), Danse Des Esprits (Paris Combo),Metropolis (Kraftwerk) ,Escapade (Paris Combo), Parisian Theme (from Oceans 12)
Best served with: sous la lune dans Paris.::
Ik zit tussen nu en ooit, maar nooit was altijd erbij... Siempre a la orden!
Uma noite de música afinada com as harmonias telúricas, vibrações e rítmos... `Se sumergió en la algarabía caliente de los pimpiabotas y los vendedores de pájaros, de los libreros de lance y de los curanderos y las pregoneras de dulce que anunciaban a gritos por encima de la bulla cocadas de piña para la niña, las de coco para los locos, las de panela para Micaela." *El amor en los tiempos del cólera
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